No puedo más. Desde el fatídico día en que Radio Televisión Española (RTVE) decidiera protagonizar los debates electorales previos al 9 de marzo entre Zapatero y Rajoy, todo ha ido a peor. Digo protagonizar y no emitir, divulgar o hasta moderar porque las únicas conclusiones que los analistas de la cadena pública supieron hacer de tan aburrido culebrón fueron las altas audiencias cosechadas, alardeando de haber superado las emisoras privadas.

Desde ese día, la corporación presidida por Luis Fernández solamente ha ejercitado el onanismo sobrecargante revienta-tímpanos de "uy, lo bien que nos va. Y ahora somos récord en esto, y líderes en lo otro...", por no hablar del reciente enamoramiento motociclístico que hace llorar hasta a Lorenzo Milá por ver despeñarse contra los muros a Jorge Lorenzo y Dani Pedrosa todos los fines de semana.

Ha copiado esos malos vicios de las otras cadenas que consiste en ver cuánto trozo de la pantalla se puede llenar con promoción de la programación interna sin llegar a estar en 'espacio publicitario'. Sí, sí, esos personajitos asquerosos que en medio de un película que quizás estés grabando salen de las esquinas anunciando películas y series o descolgándose del techo.  El viernes, para más inri, el partido Barça-Hibernians comenzó a las 22.15 y no a las 22.00 cómo habían anunciado diez minutos antes en el telediario de la noche: 15 sabrosos minutos de publicidad exasperante.

Precisamente, en el mismo telediario en que anunciaban la "extensa cobertura" de los Juegos Paralímpicos que iba a hacer TVE, "con más de 100 horas de programación, comparable a la de los Juegos de Atenas", sin tener los huevos, con perdón, de admitir que horas antes habían estado a punto de pasar 'olímpicamente' de esta competición y que tuvieron que recular porque todo el mundo se les echó encima llenos de vergüenza y asombro. Según RTVE, no salía rentable, como sí salieron rentables los más de 3.000 despidos en la cadena para dejar paso a las mierdas patrocinadas por videoconsolas e historias varias.

Quizás lo más rentable, entonces, sea vender la cadena entera con sus directivos incluidos a alguna productora chorra holandesa y repartirnos el dinero, para comprar pisos y electrodomésticos y engrosar los 400 euros que nos deben.   

El viaje que acabo de hacer empezó en Lleida el 22 de junio, con el partido de España contra Italia, y terminó el pasado domingo en Madrid, con la victoria de la selección en Viena. Durante esa semana, el profundo País Vasco. Por muchos pintxos y zuritos que se tomen a pie de mar, no se evita tener una oreja, un ojo y una mano atentas a lo que llamamos “el conflicto vasco”. Esa turbia relación entre nacionalismos, ETA y presión social.

Indagando me di cuenta de las chillonas contradicciones que rodean el país. Sobre todo Vizcaya, cuya gente se enorgullece de ser vasca aunque los pocos que hablan euskera lo hacen mal. Eso es, al menos, lo que dicen en Guipúzcoa. En Álava, el pasotismo al respecto es total.

En Bilbao, me atreví con las Herriko Tabernas (tabernas del pueblo), que dan parte de su dinero a organizaciones abertzale, casi siempre Batasuna, para gestionar charlas y actividades. Entrar en una de ellas es impresionante. Sin pudor se muestran los carteles que tanto nos chocan desde fuera, como la de Etxean Euskal Presoak (Presos vascos a casa) o gritos de ayuda para de Juana o Mikel. En una de estas Tabernas, junto a la Ría , encontré a su camarero, viendo apasionado un partido de Yo soy Betty, la serie de Telecinco cuya metamorfosis y boda encandilan a media España. Si los carteles se movieran se echarían encima del traidor como locos. Pero a los clientes que entraban en el local no parecía importarles. Saludaban con normalidad y hasta lanzaban un par de miradas al televisor. Para más tema, coincidí con dos abertzales en un karaoke, donde observé atónito su vibrante y emocionada voz mientras cantaban Antonio Flores o la Puerta de Alcalá.

Pero todo cambia cuando se viaja a Hernani o Arrasate (Mondragón). En Hernani eran fiestas patronales y disfrutaban de la sidra bajo los carteles de los presos. En Mondragón, el silencio a pleno día era apabullante. Poca gente en la calle y nadie saludaba. Un grupo de jóvenes con mirada desafiante vestía la camiseta de la selección alemana y hablaba (por fin) en un vasco fluido.

Todavía no digiero la experiencia, pero este País Vasco, pese a sus cosillas, me mereció un enorme respeto porque sí que tienen un punto diferencial, una cultura especial y una manera de hacer las cosas que merece ser distinguida. La vuelta a Madrid, para cuando la gente salía a la calle y celebraba la victoria con la bandera española por camiseta. Uno de ellos, borracho como una cuba, al ver que no cantaba con él, soltó un sincero “hay que ver, este país está lleno de etarras y maricones”. Es que son tal para cuál.